Outre cuite, outre quittance, le bilan
Tu m’accuses de publier une tétrachiée
Ben mon côlon, étant en train de trier
Je te sors cette tirade patentée
Trop de clichés, trop de tirages nous avons fait!
Et voilà mon fiacre sur sa prose
A trier s’impose…
Alors qu’il est si tard
Les reliefs de notre bande de hippies
Qui avons tripé jusqu’à la nuit noire
Conjurant l’isolement
De feu mon regretté Manoir…
Empty Spaces, anglicisme navrant
Comblant les vides intérieurs
Mais à l’abri des chacals
Et des bêtes sauvages
Assaut des incunables
Des immangeables
Mais déjà celà est trop, trop…
Mais pourtant, que restera t-il
A part la Catharsis utile
De nos folies…
